Sobre o que uns diziam ser louco e outros que era só teimosia

Sobre o que uns diziam ser louco e outros que era só teimosia

Quem naquela estrada passava,

sempre encontrava um homem que

por mais alto que fosse o matagal
teimava de encontrar seu caminho,
ali na beirada da estrada.

Alguns o perguntavam:

“O que você ainda faz aqui?”

“Vá seguindo esse caminho já pisoteado, 

pois tem cidade ali em frente. Lá tem cama, comida e água quente.”

E aquele sujeito que para alguns era só mais um coitado, 

louco ou pobre diabo, relutante respondia:

“Não sei, não quero. Minha morada é onde ninguém tem moradia.”

“Não a conforto que conforte a mente. 

E sei que há um caminho fora dessa estrada. Sempre há!”

Caravanas, mercadores, tropas, cortejos, 

viajantes e tudo mais que se pode imaginar.

Por vezes, até a cidade o homem ia, mas ao chegar lá,

percebia uma noite mais fria, faces opacas e uma comida amarga.

Na calada da madruga partia, 

e o sereno mais que um cobertor o acolhia.

Famintos, desabrigados e viciados,
na saída da cidade de tudo se via.

Sua cabeça? Nem gorro aquecia. No caminho,

trocavam um pão, um tijolo e o que mais fosse 

Só por um pouco de sua sabedoria.

E, depois te ser ido ao seu abrigo,

no fim da noite, enquanto o clarão do dia rugia,

voltava a beira da estrada e quem novamente o avistava

Dizia :
“Deve ser só teimosia”.

Pois, junto as pedras com que ficava

Sabia que ao meio delas 

o seu caminho iria pisar.

E assim espera, todo dia.